Fragmentación.

Bajo los celos los perros están a-ladrando y la oscuridad que le había quitado a la noche ahora viene rodando a toda marcha y dejará a los perros sin aullidos.  Mientras volteo mi cabeza de vuelta al cuarto, donde mi amor y yo estábamos acostados y pongo la mirada de nuevo en la calle. Y soy una de las demasiadas mañanas y miles de kilometros detrás.
Es un inquieto e insaciable sentimiento que a ninguno le hace ningún bien, cuando todo lo que estoy diciendo vos podés decirlo mucho mejor. Tenés razón desde tu punto de vista/también yo desde el mío. Ambos somos demasiadas mañanas y miles de kilometros detrás.
Apenas suena su nombre él tropieza hablando de que en ella, todo es sometido a juicio.
Fue la última vez que le habló a la condesa, esta vez ella ya ni pretendió importarle.
No hay nada que temer ya, concisamente: Arya; Tan fácil de mirar, tan difícil de definir.


Detalles pictóricos y deseos eróticos me hacen zigzaguear entre -la tangible y dispuesta- Sofía y mi apetito ambicioso por el ideal ausente de María. Puede que ni siquiera sea real este último pero ella es una adicción, es una obsesión presa en si misma.




18 de octubre de 2011: Khadafy murió por un disparo en la cabeza mientras ella imprime una sesión de fotos y él está por terminar de pintar su obra maestra. Ella le dice que está segura que será un gran suceso.
Y los gatos a través de los tejados, locamente enamorados gritan en los caños de desagüe porque soy yo quien estoy listo. Listo para oír.
Nunca cansado.
Nunca triste.
Nunca culpable.
- Te quiero tanto. Con pulso trémulo pero inexorable.



- Esta gente... Sentada por ahí, anda enojada por sus propias insignificancias
- La insignificancia está en aumento
- Pues estoy... Tratando de mantenerme en el cielo. Intentando mantenerme feliz.
- Estás enamorado de ella?
- Para nada. Esa muchacha es un problema.
- Vas a invitarla a la exposición de fotografía?
- Quién supiera! Siempre invito a los problemas.



<<Yo no podría decaer de esa manera creo>>
- Lo que necesita es dormir.
<<Tantas pastillas para dormir, quién necesita dormir? Dormir es para soñadores. Esa es la voluntad de la naturaleza y estoy en contra de la naturaleza, no disfruto nada de la naturaleza>>
- No creo que vuelva a aparecer en el escenario, está atrapado dentro de tantas personalidades y la muerte ahora es una parte muy grande de la escena.
- Él ya se fue, no está acá.
<<Parafraseando lo que dijo alguien alguna vez: Lo único verdaderamente natural son los sueños los cuales la naturaleza no puede tocar con su decadencia.>>

- - -
- En verdad, no importa qué clase de nombres puedan inventar para aquella porción de vida elemental. "Amor?" Amor es tan solo una palabra que no puedo volver a usar más. En realidad lo que es, son vivencias tradicionales, sensaciones químicas y matemáticas basadas en hexágonos. Pero toda la madrugada que pasé escribiendo "Dama Del Molino De La Pequeña Venecia" para vos, sobre nidos de besos reposando en cada esquina esperando para convertirse en cisnes... Eso no va a morir. No es poesía romántica, es poesía política. Ya está muerta.
Pensarías que esta gente de poesía tradicional romántica entendería el misterio y lo abstracto como un hecho tradicional visto que ellos están tan engalanados de misterio.
- Contradicciones.
- Sí. Contradicciones.
- Paradojas.
- También.
- Y caos.
- Sí. Caos, relojes, sandalias, sandías... Lo es todo.


La gente a menudo dice que tengo una imaginación fantástica... Se vuelve bastante solitario sabés?
Pero la poesía y la literatura tradicional es demasiado irreal para morir, no necesita ser protegida. No hay un tipo de poesía cuya muerte debas temer hoy en día... No con internet. Como con todo lo demás con gran demanda, la gente trata de apropiárselo. Tiene que ver con... Es un asunto de pureza. Creo que la insignificancia es sagrada. 
No voy a deletrear lo que siento, voy a desenvolver mapas infinitos para propios caminos personales de cada sepulturero que pase el ojo por encima de estos. Críticas cuasi-proféticas y delirios, filosofía y surrealismo, diálogos románticos y paradójicas peleas de pareja; Está en ellos elegir.
No hay nadie que vaya a ser convertido por un poema, no hay poema de Lord Byron o Willie Shakespeare que vaya a mantenernos en movimiento o en una huelga, protestando. Los poemas -y más propiamente dicho los poetas- tienen una conciencia personal. Nada van a cambiar estas palabras, o a lo sumo si se quiere, podrá lograr desasociarse de todos los males por un momento y yo... Yo me rehuso a ser desasociado de ellos.

La balada de Gabriel

Esta es una simple historia de amor, de una pasión. Me pasó a mí.

María se autoproclama 'genio', se comporta altiva y sabe que puede tragárselo. Su fanfarroneo proviene de su inseguridad pero está bien, él sólo sangró. Es la vida y solamente la vida.

Lo sedujo a Gabriel con la sonata perfecta de letras y noches que fueron sinfonías maestras para su novicio sentir. La armónica desamparada lloraba, tenía hambre y la cámara analógica, acaparadora sopló su baño y la recogió en su mundo. Evidentemente, habían encontrado en ellas una fresca e insólita atracción simbiótica. No sintió miedo de mirar hondamente al teleobjetivo aunque sin saberlo iba a contemplar por primera vez, introspectivamente, su paisaje. Tergiversándose y drogándose con sueños químicos y finalmente desarrollando la adicción más arriesgada, la de si.
Él sabía que tarde o temprano discerniría firmemente que la Reina María era tan solo una mujer en un inmenso e inmaculado pedestal producto de su deseo, producto de sus recuerdos que ansiaban cíclicamente. Únicamente estaba ahí, eso fue todo. Ella no pudo ver lo que él quería decirle y ofrecerle, estaba en su disyuntiva con los escarpines. Tampoco pudo entender lo que le había susurrado al oído porque la ensordecía la llegada del cargamento de sardinas. El novel Gabriel no era lo suficientemente inimitable e inconfundible para aquellos y ella pensó, dictó e incluso sintió lo que le dijeron que debía. En cuanto a él, esperó. Esperó porque pretendía el 'Adiós' que no estuviera travestido, el que nunca tuvieron. La larga esperanza era lastimosa -Esperando la última respuesta en compañía de aquella atormentadora, terrible y horrenda sensación de su origen que cada día se acrecentaba y se le representaba más clara y vivamente, se estremecía con cada tacto, con cada amenaza, con cada muslo desnudo. Todo estaba sordo y muerto como las llamadas atonalistas que recibía- pero lo que era peor era ese dolor asfixiante al respirar en su memoria.

No tenía claro ya que no podía quedarse? No tenía claro ya que algo no encajaba? Trabajó en su cara y se le resquebrajaron sus pómulos, "Qué es lo que te queda?" dirá ella.
Estaba malgastando sus llantos y ella era sorda a ellos. La sonrisa de la Gioconda ya no serpenteaba en sus labios, era tiempo de renunciar y algún día presentarse como conocidos de la casualidad.
<<Dijo que me amaba con lo que ella llamaba amor. Es qué no se acuerda de haber hecho el amor?>>

Sintió que alguien estaba junto a él, a la derecha, al lado. Una joven naturalmente preciosa que lo miraba fijamente mas él no veía nada ni distinguía a nadie. Algo imperceptible la convertía en un personaje inquietante y fascinador, algo indicaba una intensidad psicológica y una intimidad que con pulso firme e inexorable lo impulsaron a arder. Tragó saliva, apoyó la mano derecha sobre la baranda, levantó la pierna izquierda, se alzó por sobre la barra amarilla y saltó. Una boca de agua sucia lo tragó en un instante. Inmediatamente, ambos se convirtieron en mejores amigos.
- Dónde y cuándo volveré a verte? vociferó Gabriel escupiendo agua como parte de la oración.
- En la eternidad! Apuntándolo con su dedo.
- Eternidad?
- Ya deberías estar empezando a sentirla, llamala como quieras.
- No la rotulo de ninguna manera.
- Bien.
- Te voy a volver a ver en un tiempo.
Agarrose de la ribera escapándose de la corriente para darse cuenta que se notaba inundado de bajeza y vergüenza, le pesaba la gravedad y se transformó en alguien que sabía que nada; Sin pasado, sin deseo, sin aquellas cavilaciones, sin pasillos, sin secretos, sin nada. Sin nada que perder. Era invisible, o al menos lo creyó así hasta que un transeúnte decrépito le consultó quien era y a dónde se dirigía.
- Busco a Sofía! -Replicó maquinalmente.
El viejo lo observaba como haciéndole una pesquisa con los ojos.
Una palabra terrible, como había sucedido entonces en el río, comenzó a saltarle en los labios: Casi se desprendía, estaba colgando a punto de soltarse, ahora solamente decirla!
A punto estuvo cuando el anciano interceptó la exhalación de Gabriel.
- Sos Gabriel, el que cuidó de una mula y amó a una virgen? En ese caso, hay una colega buscándote al final del camino, su nombre es Franca.
- No la olvido.
- Pues espera su arco iris al final de este sendero.
Y perdió de vista al mensajero.
Ese momento en el violento torrente se había grabado en él para siempre, a pesar de que su mente era como si se oscureciera con cada inhalación y a duras penas podía sentir su cuerpo.

Estaba en completo delirio cuando abrió el portón, sólo esperaba la franca salvación del otro lado. Pedazos de ideas revoloteaban en su cabeza pero no podía atrapar ninguno, volaban ágilmente y entre esa caótica insania podía entrever como sería. Trémulo, el corazón le dolía de ansiedad. Estuvo a punto de caer de rodillas.
<<Cuanto antes!>>
Reptó por las escaleras con espuma en sus ojos inquietos. Verla, verla, verla, verla, verla.
Nada más maquinaba su conciencia. No dominaba sus exasperadas y descontroladas cadencias rastreadoras. Encolerizado no podía abrir ninguna puerta, los picaportes habían sido robados y los cerrojos estaban inmovilizados. Nunca gozó de autocontrol y ahora estaba ebrio de desconcierto y de zozobra. Pero por sobre todo ebrio de adultos desvaríos.
<<Medicinas, vodka de las ferrocarriles... Qué hace esto acá? Mejor enderezar mi saco por si aparece. Si tan solo... Capaz podría temporalmente, podría ver el vals sin pagar si pudiera cerrar mis ojos. Sé lo que necesito, sé lo que quiero. LA quiero dos veces. No quiero irme, no quiero tener que olvidar. Todos obtenemos lo que damos. Ella dijo que nunca me olvidaría pero actuó como si todo fuera un flamante misterio.
Ahora que lo mencionás, la felicidad es una ilusión, y ésta tiene muchos medios perpetuos. El arte es inspirador y todo lo qué vemos nos inspira de cierta manera. Nos inspiran a ser libres pero existe tal cosa? Hasta los pájaros están encadenados al cielo, entonces de qué libertad podemos gozar?
Más que cualquier cosa quiero verdad. Más que juventud, quisiera verdad.>>

<<Digan algo!>>



12 días deambuló, fumando sus pupilas, desmoralizado. Empero el decimotercero la dama exuberante estalló ante él, materializándose de una forma imposible de adjetivar. En ese momento Gabriel, o su ser más propiamente, fue colmado completamente. Naturalmente había previsto, analizado, adivinado, dudado y soñado el momento pero ahora era solo alegría plena, inmediata y puramente animal. Desconocida, nueva y repentina. Sería la primera y la última.
Disparó hacia sus brazos, sitiado en los cuales murió.
- "Dankes." logró balbucear en su trance final.

Mujeres Lluviosas.

Hace algún tiempo ya que se encuentra así. -conscientemente- Algo parecido a un hipocondríaco. Enfrascado, teme encuentros que envuelvan algún grado de intimidad y toda interacción requiere uno. Decididamente la tortuga se oculta en su caparazón imitando el monomaníaco la misma coreografía.
Sus recuerdos le revuelven las entrañas y le dan convulsiones. Los 44 segundos bañan sus facciones de lágrimas pero a fin de cuentas, solamente lo dejan pálido, con una sonrisa maligna que serpentea sus labios. Piensa mientras su corazón se subleva y las explosiones cardíacas hacen eco en todo su reino; Así era. Finalmente, le falta el aire y su habitación lo oprime, no hay suficiente espacio para sus ojos.
Cree que (Se obliga a creerlo) hay ciertas personas que decóranlo a uno con plumas de pavo real, hasta el último momento y aunque ambos presientan el ambiente esencial, por nada se dirán de antemano una verdad de sí mismos, colisionadora es la idea de hacerlo siquiera. Opuesto al desear de Thoreau, dejan la verdad enterrada.
Una fiebre temblorosa le produce escalofríos, con esta primavera siente frío. Empeñosamente busca una distracción pero todos los caminos llevan a Roma, naturalmente, las cavilaciones son a donde vuelve en todos sus escapes. Siente que la única oportunidad de huir es en sueños, pero estos no son habituales. Sus texturas son suficientemente más lastimosas por su asombrosa simetría con la realidad y el fresco logra ser más espeluznante que la existencia objetiva misma. Detalles de lo más imprevistos que ni una eminencia podría pintarlos (Ni aún siquiera imaginarlos). Esos sueños causan tal desorden interior, tal agitación que en sociedad con el tiempo, se vuelven estigmas inexorcizables.

Alguien comprende, comprende usted qué significa cuando no hay ya adónde más ir? Es... Tan solo imperioso que a cada persona le sea posible por lo menos ir a una parte.
A él lo respetaban pero no necesariamente eso involucra que lo quieran a uno. Era altaneramente incomunicativo, todos los demás eran niños para él aunque justamente, él también se sentía un niño fragmentado con adultos filtrados. Pero se sentía taciturno, aventajado en desarrollo, convicciones y filosofías.

"Quiero dormir, olvidar todo, después despertar y empezar completamente de cero... Con el extremo blanco vacío de mi ventana."
Una idea forastera comienza a germinar en él, seduciéndolo cada vez más y más, succionándolo en forma casi completamente mecánica. Irresistible y ciegamente ese planteamiento insólito, sin objeciones, conquistaba su mente, a tal punto que esta arrebataba el gobierno de si mismo.
Apretaba los labios, asustado de una vez y para siempre, al pensar e inferir, tortuosamente, que probablemente estaba enloqueciendo. Cuál es el paso del completo delirio hacia la enajenada demencia?
Hierve y bulle en su cabeza: "Seré capaz de dominarme? O lo que es más inquietante aún, aún será ella o seré yo el que mueve los hilos? Río de mí mismo en este instante; Plegarias? No soy escuchado en la superficie, por qué habría alguien de atender en la gloriosa bóveda celeste?"

<<Todo esto es convencional, son solamente fórmulas>>

La autopreservación es en conclusión ruinosa.

"Mas sin embargo, no la comprendo pero siento con todas mis fuerzas la más tormentosa idea y la más vívida -irónicamente-. Mientras los días cambian su escenografía, los arrabales dirigen mi aversión obstinada, iracunda hacia ellos mismos y todo mi raciocinio se enmaraña en esta idea elemental"

Otra mujer vital fue solicitada pero tenía sus propias dudas de él.
"Además de vos, nadie conozco que vaya a ayudarme, que no vaya a juzgarme pero creo mejor que, ahora que lo pienso lúcido, no debería haberte comunicado. Sí, no. No necesito nada, absolutamente nada ni nadie, puedo hacerlo, tengo mis anfetaminas. Yo... Pero! La curiosidad es la única causa de todos los atraídos ególatras. No quiero... No sé. Por qué vine? pero mejor voy, paz! Es suficiente!"
Y he ahí que se terminó de recortar de la hoja usando a todos de filo.

"Algo se escapa de mi memoria" La noción del tiempo lo había abandonado ya también e incesantemente buceaba para no perderlo, quería llevárselos todos.
<<Creo que esto es real>>
<<Qué es esto?>>
Un trago largo pero súbito, cual disparo a la cien, apagó el fuego en su conciencia.
<<La mentira conduce a la verdad>>

Y durmió.








Escuché el sonido de un trueno que rugió en advertencia, las olas crujir podrían ahogar el mundo, una persona hambrienta y muchas riendo, el sonido de un payaso llorando en el callejón. Qué sentido tiene? Es fascinador por su intensidad y su hondura pero dónde está la otra cara?
Mis bronquios se rehusan a metabolizar este fatalismo pero tarde o temprano, él es el que lo sabrá.


MUJERES LLUVIOSAS EVITAR CONTACTO.