Fragmentación.

Bajo los celos los perros están a-ladrando y la oscuridad que le había quitado a la noche ahora viene rodando a toda marcha y dejará a los perros sin aullidos.  Mientras volteo mi cabeza de vuelta al cuarto, donde mi amor y yo estábamos acostados y pongo la mirada de nuevo en la calle. Y soy una de las demasiadas mañanas y miles de kilometros detrás.
Es un inquieto e insaciable sentimiento que a ninguno le hace ningún bien, cuando todo lo que estoy diciendo vos podés decirlo mucho mejor. Tenés razón desde tu punto de vista/también yo desde el mío. Ambos somos demasiadas mañanas y miles de kilometros detrás.
Apenas suena su nombre él tropieza hablando de que en ella, todo es sometido a juicio.
Fue la última vez que le habló a la condesa, esta vez ella ya ni pretendió importarle.
No hay nada que temer ya, concisamente: Arya; Tan fácil de mirar, tan difícil de definir.


Detalles pictóricos y deseos eróticos me hacen zigzaguear entre -la tangible y dispuesta- Sofía y mi apetito ambicioso por el ideal ausente de María. Puede que ni siquiera sea real este último pero ella es una adicción, es una obsesión presa en si misma.




18 de octubre de 2011: Khadafy murió por un disparo en la cabeza mientras ella imprime una sesión de fotos y él está por terminar de pintar su obra maestra. Ella le dice que está segura que será un gran suceso.
Y los gatos a través de los tejados, locamente enamorados gritan en los caños de desagüe porque soy yo quien estoy listo. Listo para oír.
Nunca cansado.
Nunca triste.
Nunca culpable.
- Te quiero tanto. Con pulso trémulo pero inexorable.



- Esta gente... Sentada por ahí, anda enojada por sus propias insignificancias
- La insignificancia está en aumento
- Pues estoy... Tratando de mantenerme en el cielo. Intentando mantenerme feliz.
- Estás enamorado de ella?
- Para nada. Esa muchacha es un problema.
- Vas a invitarla a la exposición de fotografía?
- Quién supiera! Siempre invito a los problemas.



<<Yo no podría decaer de esa manera creo>>
- Lo que necesita es dormir.
<<Tantas pastillas para dormir, quién necesita dormir? Dormir es para soñadores. Esa es la voluntad de la naturaleza y estoy en contra de la naturaleza, no disfruto nada de la naturaleza>>
- No creo que vuelva a aparecer en el escenario, está atrapado dentro de tantas personalidades y la muerte ahora es una parte muy grande de la escena.
- Él ya se fue, no está acá.
<<Parafraseando lo que dijo alguien alguna vez: Lo único verdaderamente natural son los sueños los cuales la naturaleza no puede tocar con su decadencia.>>

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- En verdad, no importa qué clase de nombres puedan inventar para aquella porción de vida elemental. "Amor?" Amor es tan solo una palabra que no puedo volver a usar más. En realidad lo que es, son vivencias tradicionales, sensaciones químicas y matemáticas basadas en hexágonos. Pero toda la madrugada que pasé escribiendo "Dama Del Molino De La Pequeña Venecia" para vos, sobre nidos de besos reposando en cada esquina esperando para convertirse en cisnes... Eso no va a morir. No es poesía romántica, es poesía política. Ya está muerta.
Pensarías que esta gente de poesía tradicional romántica entendería el misterio y lo abstracto como un hecho tradicional visto que ellos están tan engalanados de misterio.
- Contradicciones.
- Sí. Contradicciones.
- Paradojas.
- También.
- Y caos.
- Sí. Caos, relojes, sandalias, sandías... Lo es todo.


La gente a menudo dice que tengo una imaginación fantástica... Se vuelve bastante solitario sabés?
Pero la poesía y la literatura tradicional es demasiado irreal para morir, no necesita ser protegida. No hay un tipo de poesía cuya muerte debas temer hoy en día... No con internet. Como con todo lo demás con gran demanda, la gente trata de apropiárselo. Tiene que ver con... Es un asunto de pureza. Creo que la insignificancia es sagrada. 
No voy a deletrear lo que siento, voy a desenvolver mapas infinitos para propios caminos personales de cada sepulturero que pase el ojo por encima de estos. Críticas cuasi-proféticas y delirios, filosofía y surrealismo, diálogos románticos y paradójicas peleas de pareja; Está en ellos elegir.
No hay nadie que vaya a ser convertido por un poema, no hay poema de Lord Byron o Willie Shakespeare que vaya a mantenernos en movimiento o en una huelga, protestando. Los poemas -y más propiamente dicho los poetas- tienen una conciencia personal. Nada van a cambiar estas palabras, o a lo sumo si se quiere, podrá lograr desasociarse de todos los males por un momento y yo... Yo me rehuso a ser desasociado de ellos.